Ей было за тридцать. Она сидела на крыше.
Вдали, за домами, рождался рассвет.
Её безраздельно тянуло всё выше,
как бабочку тянет из мрака на свет.
Тянулось молчание. Небо светлело.
Пальцы сжимали окурок как нож.
Её сигарета давно догорела.
"И я догорела, — смеётся, — так что ж?"
Никто не звонил. Не писал. Не хватился.
Будильник — и тот, негодяй, не звенел.
Быть может, и он накануне напился
и взять себя в руки с утра не сумел?
Ей было легко. Так — как не было прежде.
И ветру навстречу подставив лицо,
она сожалела, что вышла в одежде,
налившейся вдруг неподъёмным свинцом.
И было тепло и свободно на сердце,
казалось, что всё ещё можно решить,
всё вылечить мёдом и водкою с перцем,
разбитое склеить, худое — зашить.
И солнце, вставая, так ярко сияло...
И насухо, грубо утёрши слезу,
она решила жить дальше. Во что бы ни стало.
Но тело... Но тело лежало внизу.
Рассвет на крыше
© Copyright: Анна Зорина Дубовчук, 2022
Свидетельство о публикации №122012506126
Свидетельство о публикации №122012506126
Рецензии