Б. Пастернаку

 
   И мне хотелось бы во всем дойти до сути,
   Но вот от поисков пути тошнит до жути.
   Давно разгаданный вокзал - сосновый ящик.
   Но, если мастер не сбоит, хоть настоящий.

   Уж если сердце горячо - поступок резкий!
   Заныло девичье плечо - рванулись, дерзкий!
   Отбойный тащит молоток - такая прелесть!
   Зевал писательский Мосторг, штанами прея.

   И только Вы... О, только Вы, дитя, Маэстро!
   Простым движением листвы взметнулись с места.
   Ведь чем поэзия жива? То - жизни проза!
   Не в пересказе. Без вранья. И без мороза.

   Когда в скрещении локтей - вулкан от шпаги!..
   Не нужно лишних козырей - то миг отваги.
   А что молился Поликлет такой оторве,
   Имел которую весь свет? Так это - в норме.

   Ведь чем страшна красавиц суть? Ангажементом.
   От вечности дается стать. Душа - моментом.
   Не лживы Вы! Живаго - жив. Но в сплавах меди
   Недоумений нет, увы, как нет трагедий.

   Шато д`Икем Спекторский жрет давно в Канаде,
   А Вы - шестом в перстах моих. Мы - на канате!
   У времени в плену? Ну, нет... Тут - не попутчик
   Зачем седьмую рвать печать? Ведь "там" - не лучше.

   Февраль, но не достать чернил! Одни белила
   Чем черту смертная душа не угодила?
   Блуждают тени за окном... Не руки - лапы!
   И пот кровавый с ночника - струей, не каплей...

   Где почва дышит, где судьба? Не в том проблема.
   Что хор, что эхо, что молва - не к Небу клемма.
   Диктует сердце и душа. Но рвет аорту.
   Ведь только дети - плод любви. Стихи - аборты.

   В округе ветер - вечный вождь. Не о доверьи,
   Где смерть естественна, как дождь, а правят звери.
   И все ж... Сгораем - по любви. О жар соблазна!
   Коленями в своей крови - крестообразно.