Высоцкому...

Известен  ты  всему  народу,
Своим  талантом,  прямотой;
Что никогда  не  пел  в  угоду,
А  для людей  был в  доску  свой.

Твой  хриплый  голос  пел  о  дружбе,
Что  помогала людям   жить,
Считал ты  сцену местом  службы,
Хотел себя  там - проявить.

Ты  пел о  гордых, духом  сильных,
И был,  конечно, сам таким;
Друзей  имел в  ту пору стильных,
И  верен  был,  бесспорно  -  им.

Твой каждый слог бил  прямо  в  сердце,
А  смысл  в  душу  западал,
И открывал к  свободе дверцу,
И к ней  людей ты призывал.

И  в  зал  к  тебе  народ  ломился,
Любой  ценой туда попасть;
Ну а потом  собой  гордился,
Что смог твой голос услыхать.

Твои все  песни  разлетались…
Чтоб  где-то громко зазвучать,
И в  жизнь реальную вплетались,
И звали  жить  -  не  унывать.

Пел  о  войне,  и пел  о жизни,
О бедах тех, что есть вокруг;
И  о героях, и о слизнях,
И  что  такое -  верный  друг.

В  любом  вопросе  был  ты  в  теме,
Ведь  в жизни многое видал;
И  не  чесал своё ты темя,
А  перлы чётко  выдавал.

До  хрипоты, нередко -  с  криком,
Стянув  все  нервы, как  струну,
Ну, а  порою явным гиком
Будил  ты  сонную страну.

И  жизнь  свою,  при том  сжигая,
Предвидя  скорый  свой  конец,
Народ от горя  защищая,
Грудь подставлял  под  тот  свинец.

Ушёл  из  жизни  очень  рано,
Оставив  Песни  свои  жить,
Плохой  была  твоя  охрана…
Могла  б  тебя  и  -  сохранить!

Остался  в  памяти  народа,
С  гитарой  в  связанных  руках,
С мечтой о  воле и  свободе...
И будешь  жить в людских сердцах!