Картина из Льда. И Белого Снега

Озябла тень у догорающей свечи,
Лежит перо у недописанной страницы,
Огонь не весел, тлеющий в печи,
И голос смолк, когда-то певшей птицы.

А там, за окном, желтизна уж поникла,
Листьев, слагающих рифмы на ветки,
И к тёмным дождям потихоньку привыкла,
К мелькающим дням, зачарованной клетки.

Но стены пусты в этом доме забытом,
И лишь над столом, что из досок дубовых,
Картина осталась, светла и открыта,
Средь старых вещей и салфеток махровых.

И в том полотне, что встречает снегами,
Где плавится светом своя бесконечность,
Где звёзды растаяли в небе огнями,
Легко карнавалом хохочет беспечность.

Где мрачный оскал ледяных великанов,
Расскажет о тайнах, застывших слезой,
Развеянных пеплом, остывших вулканов,
В узорах из грёз, потерявших покой.

Где ждёт пустота, что тоскою уныла,
В своей красоте, обжигающей льдом,
Где белая вечность навеки застыла,
Восторженной грустью. Сияющим сном.

Там сброшены маски, и юность позвала,
Хрустальной чредой нескончаемых дней,
Там ярость струны на века замолчала,
В разрушенном замке из снежных камней.