Былое

Я любила тебя в своём детстве,
Не зная о том, что такое ты есть,
И ни разу не мысля о бегстве,
Пусть тогда твоя подкупала лесть.

Пускай меня пленяли твои речи,
И в долгожданном нашем сладком сне
Всегда бывал чудесным томный вечер.
Но каждым днём одна, хоть ты во мне.

Я не боялась хладной хватки твоих рук,
Извечную изменчивость натуры.
И до боли сладкий в сердце моем стук
Всегда шептал: «девчонки — дуры».

Прекрасный что-то любил тогда меня,
Не позволяя в жизни встретиться любви.
Напомнить о себе не упускал ни дня,
Причитая, что жесток не он — c’est la Vie.

Пускай жестока та со мной, но лишь моя:
воспротивилась тебе — любить посмела.
И что? Осталась я потом одна, но ты, любя,
Напомнить о себе не позабыл средь дня прекрасного и бела.

Любила ль смерть тогда меня?
И если да, зачем со мной воюет эти годы:
Разве кто-то искренне любя
Пошлёт другому горя воды?

И вот бегу от хладных цепких рук,
Что в объятиях своих желают сжать меня.
Тех самых, мной давно любимых рук,
Что жаждут причинить невыносимых мук…
И разве искренне любя?

Он вот. Опять. Все ближе к вечеру.
И ощущаю на своём плече леденящую живое кисть.
Внутри себя всё ранее, былое смерчем рву.
И стекает с лапы по плечу холодного мира его слизь.

Забирает сердцу дорогое.
И шепчет на ухо так сладко,
Что не ушло то самое «былое».
Но чувствую на шее его хватку.

Уйдём со мной.
Уйдём, ты мне клялась, что будешь лишь моей.
Я твой единственный, прекрасный дорогой.
Любовь твоя — не гадкий зверь.

Я знаю, что он когда-нибудь придёт.
Я знаю, что много кто ещё умрет.
Во мне нет больше силы, мертва уже надежда.

Пройдут года. И губ твоих коснусь, сказав слабеюще: «нет, жизнь». А впереди лишь бездна.