Я запомню январь и кривые его дороги
Покосившийся дом, где никто не живет сто лет,-
Стылый храм любви, от которой пароль и логин,
Был утрачен навек, обеззвучен, затерт и спет.
Здесь тропинка вилась меж березок, осин и елей
И от счастья рыдала не выпавшая роса,
От тебя до меня, как от гроба до колыбели.
От меня до тебя, как до Пушкинской - полчаса.
Не видать окрест ни одной с огоньком избёнки,
Отогреть бы сердце, живою водой омыть,
Да на мир взглянуть глазами того ребенка,
Что в ладошке спрятал сакральную жизни нить.
Все сначала начать- с января, февраля ли, марта?
В чем милей утопать? В метелях, в пурге, в манто?
Не взобраться к Господу лестницами Монмартра,
Не увидеть заката с окнами на восток.
Уходя, ухожу и мои не кривы дороги,
Заклубит февраль, убаюкает как дитя.
От тебя до меня как от схимника и до йога,-
Головою вниз и голову очертя.
Уходя, ухожу
© Copyright: Екатерина Грушихина, 2022
Свидетельство о публикации №122012400628
Свидетельство о публикации №122012400628
Рецензии