Простуженные вЕтрами окраин,
Под солнцем, что – лучи в себя вбирает,
Своими откровеньями играем,
Скитаясь между адом, сном и раем.
И пашем всё, что под руку попало,
И сеем, что – и собирать не надо,
Путём зерна идти силёнок мало,
И потому всё рвёмся на эстраду.
А, впрочем, говорим мы, как Гандлевский:
“Ты не поверишь: всё сбылось”, и больше.
Но – если бы сбылось… Ах, если б.
Мы б жили дальше своей жизни, дольше.
Простуженные
© Copyright: Сергей Будяков, 2022
Свидетельство о публикации №122012406205
Свидетельство о публикации №122012406205
Рецензии