Мы редко бываем мудрыми
В шестнадцать девчоночьих лет,
И я мозги тебе пудрила
И верил ты в то, чего нет.
А я соловьём разливалась-
Какая бывает любовь,
Которой я упивалась...
И всё это вновь и вновь.
Любила-то я другого,
А ты был жилеткой моей.
И даже советовал много...
А мне б быть немного мудрей.
Ты был не последним парнем:
Боксёр и солидный вид.
А этот, объект воздыханий,
Был с виду , что есть- херувим.
Он был так похож на Есенина,
Хотелось его опекать.
И это был ген сохранения-
Во мне просыпалась Мать.
Любовь. Она разной бывает.
И если бы всё вернуть...
Как много б мы бед избежали...
Прости за нелёгкий твой путь.
Мальчишка! Святой и невинный,
Как больно теперь вспоминать...
А если кто так с моим сыном?
А я - сумасшедшая мать.
Мы редко...
© Copyright: Любовь Смирнова 2, 2022
Свидетельство о публикации №122012404929
Свидетельство о публикации №122012404929
Рецензии