Пустая изба

Жил тут, писал стихотворенья.
Избушка, столик, райский мир.
В мешочках сохлые коренья:
Ятрышник, кукольник, аир.

Здесь родилась меньшая дочка,
Ругалась Людка: «Пишет, ишь…»
Висят мешочки на гвоздочках,
А их, смотри, погрызла мышь.

Избушку обходило горе,
В окне – то лето, то весна.
Коренья запасал от хворей:
Горец змеиный, бузина…

Под небесами голубыми
Изба,
вокруг чертополох.
Бревно к бревну, а между ними -
Болотный высушенный мох.

«Всё пишет, -
хлоп мне по затылку
Жена. - Зачем завёл семью?»
Купил я за пятак копилку –
Из глины толстую свинью.

Теперь у нас, мол, деньги будут.
Свинью поставил на комод.
Потом у младшенькой простуду
Лечил,
тёр в ступочке осот.

Сам понимал:
«Писать – не дело».
В свинье одни лишь медяки.
Из щелки пола мышь глядела,
Погрызть мечтая корешки.

Я улыбался: «Ох и строчка!»
Шептал: «Мгновение, постой!»
Мышь доберётся до мешочков,
Изба останется пустой.

Меня спроси:
«Как жить без злобы,
Без скверны и без руготни?»
Скажу: «Пиши, лечи хворобы,
В мешочках корешки храни».

Да, всё ушло, изба пустая.
Коренья догрызает мышь.
И пыль витает золотая,
И голос слышен: «Пишет, ишь…»