О, этот мёд, струящийся сквозь мглу
прозябших душ, ознобленного мира!
Как далеко не первой моя лира
поёт о нём в своём пустом углу!
Но удержу тут нет! - сквозь пену слёз,
в немногословной второпях разлуке
со всем живым, в короткой дивной муке
распада есть и мой немой вопрос:
будь этот мир нам мстительно не рад, -
ужели б нам, увязнувшим в пороках,
казался бы прекрасным листопад
и светлым в золотых своих истоках?
09.10.2017
Вопрос
© Copyright: Максим Юрьевич Герасимов, 2022
Свидетельство о публикации №122012404080
Свидетельство о публикации №122012404080
Рецензии