Бусы

не меряй жизнь. врут календари.
увы, но и они - при интересе.
за всё, что есть вокруг, - благодари.
и не надейся -

давно расписаны все роли по часам
с бесстрастностью жестокой календарной
для самой маленькой частицы как ты сам,
элементарной.

где с чем столкнёшься, как испустишь квант -
сие неведомо, неизменимо.
ты - как комета, как слепой десант,
как пилигримы

шагаешь сквозь туман и темноту
как в пустоту, как в бой, как на работу.
и вправе ждать любую ерунду
за поворотом.

но тычешь мысли, как в сугроб фонарь,
хотя светлее сделать глупо тщиться -
тебя сожрёт когда-то календарь,
чего страшиться?

чего терять окрепшему уму
с тех пор, как мысли отделил от мрака
и понял, что здесь всё не "почему-
то", - только "как-то"?

вариативно всё - и верх и низ,
печаль и смех, названья, стены, двери ...
что потерять ты можешь? - только мысль!
что за потеря? -

обрывки чувств и знаков в голове
в простоях от событья до событья, -
как будто бусины в густой траве,
кусочки нити ...

полузабытые обрывки тем,
сплошные "кто" да "что", "когда-то", "где-то" ...
их не собрать вовек. да и зачем?
куда надеть-то?

но все это старательно несут,
сгребая то и дело в буквы, в числа ...
поскольку жизни главное - не суть,
а - радость мысли.


4.02.2018