Из всего написанного мною,
Помню наизусть лишь первый стих.
Под июльской яркою луною,
Родился он в муках и затих.
Был он для меня как тот ребенок:
Неокрепший - требующий грудь.
Сколько я сменил ему пеленок?!
Открывая в нём таланта суть.
Радость первых строк как неизбежность,
Но, её преследует порок.
Если не додать младенцу нежность,
Будет он угрюм и одинок.
Мне ж тогда всего двенадцать было,
Сочинил, прочел - ну что сказать?
Вроде всё красиво в нём и мило,
Вроде рифму смог я обуздать.
Но, вопрос остался без ответа,
Быть ли мне поэтом иль не быть?
Бросил в стол тетрадку с пробой этой...
Только до сих пор не смог забыть.
Хорошо, что память помнит свято,
Ту по детски пламенную речь!
Сколько сочинил я их ребята?
Да не всё, Увы, сумел сберечь.
/стихотворение о котором идет речь называется:" Восхождение"./
О первенце
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2022
Свидетельство о публикации №122012403295
Свидетельство о публикации №122012403295
Рецензии