Не жди от меня ты ни од, и ни пылких сонетов,
Взойдя по Тропе Бытия на вершину Тиши,
О, Лет Полусон, О, Печаль без лиловых рассветов,
А Скрипка Тоски, хоронить ты меня не спеши.
Пусть Осень уже побелила главы моей кудри,
А хладная ночь исчертила рубцами лицо,
Держу Правоту я в морали Его целомудрий,
Без всяких речей, всевозможных вокруг, мудрецов.
Ещё поживём мы с тобой, о, Покой Первозданный,
Пусть вены нам рвёт и кромсает буран ураганный,
По тропке пойдём мы своей в наш заснеженный Сад,
Где скоро весна разгуляется солнышком жгучим,
И розовый дым поползёт по ожившим уж сучьям,
И станет с рассветом нам дорог наш общий Закат.
Не жди от меня...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122012403281
Свидетельство о публикации №122012403281
Рецензии