Цветок

Я как выбившийся цветок из цветочной клумбы:
Росту сбоку, поодаль, в надежде смутной,
Что не сорвут, не предадут и не втопчут в грязь,
Тянусь к свету, расту, в вершины стремясь.

Но по закону жанра приходит кто-то,
Он валится на меня, во сне бормочит что-то.
Он мечтает о проспиртованной жиже, а может и хуже
Ему место в грязной зловонной луже!

Он заслоняет свет, и не даёт расти
И похоже что этого мне не вынести...
Силы ушли и я увядаю,
Из жизненного цикла навсегда ускользаю.

Но упертость моя кричит мне :"Постой!
Никто, даже он, не владеет тобой!
Он - ничто, лишь препятствие на пути!
Ты должна вырасти и идти!"
И я встаю, прорастаю, ужаснетесь вы,
Лишь поняв ту силу, что скрывают цветы.

Не помеха более ни плоть и ни кровь,
Навряд ли обидит меня кто-то вновь,
Ведь разнеслась молва о ядовитом цветке,
Что разрывает обидчиков и в чьем лепестке

Таится великая сила, неисчерпаемые возможности,
Что выпускает шипы для предосторожности,
Что уж если вывели, то и запятнаться не гнушается
Что цветет и не смотря ни на что распускается.