Сны - из шёлка. Реальность - сатином.
Снег кружится хрустальными спицами.
Жду, когда же покров этот снимут,
Чтобы жизнью успеть насладиться.
Все снежинки летят циферблатами.
Это компасы. Буду им верить.
Вот горят изумрудом - на запад мне.
Вот сапфиром сияют - на север.
Вот рубином сквозь ночь еле теплятся.
Думал, окна.
А это - кристаллы.
Лишь поднялся на пик снежной лестницы,
Всё смешалось, и окон не стало.
Может, мне на восток?
Очень холодно.
Нет ни компаса, ни циферблата.
Мне бы просто беззвучно заплакать,
Будут красные снежные всполохи,
Что укажут мне путь перекатом -
Путь на юг, где цветут сновиденья,
Сны - из шёлка, реальность - из ситца,
Всё смешалось...
Мой мир, загляденье,
Я успею тобой насладиться.
8.12.2016
Сны из шёлка
© Copyright: Нодар Криушенков, 2022
Свидетельство о публикации №122012304657
Свидетельство о публикации №122012304657
Рецензии