В понедельник казалось: несложное, плёвое.
А к среде накопилось, теперь не поднять.
Голова, что же делаешь ты, непутёвая?!
Языком бесполезные рифмы гонять.
Помыкаешь читать, переписывать повести.
Обветшалые грёзы наполнят суму.
Так хотелось - по сердцу, по чести, по совести...
Получалось - по хитрости, да по уму.
Были реки - ручьи, стали топи, да омуты.
Стало мягкое чёрствым - просрочен запас.
Если ты это всё напридумал (как больно-то),
Дай хоть выплакать, боже, осколки из глаз.
Затирается доброе, злое не лечится -
Почерневший птенец в стае белых ворон.
А в коробке слова нерождённые мечутся.
Столько голеньких фраз, не взошедших на трон.
Кособокие с виду, по сути - недужные
Обрываются сны, ничего не пойму.
Одинокие мысли, ни капли не нужные
Никому...
мысли
© Copyright: Окунева Анна Валерьевна, 2022
Свидетельство о публикации №122012304054
Свидетельство о публикации №122012304054
Рецензии