Двенадцатое... Ноября

Двенадцатое ноября.

Вот и пришла зима

    и выпал первый снег.


Снежинки в воздухе парят
 
  весомые весьма

      и кажется вполне

          резонным мне,
 
                что я

(как будто бы) во сне.

      ***

О как мне жаль,

что так проникновенно, искренне и тонко,

как в те года,

когда был маленьким ребёнком

я больше чувствовать мир внешний не могу.

И вот беда

(предполагаю, по неведомой вине)

              стою ли в стороне,

                или топчусь в сторонке,

                иду или бегу...


я по-другому понимаю слов игру,

и по другому слышу госпелы и зонги.




Уже не так отчётливо читают

 глаза написанные буквы;

уже не так отчётливо воспринимают
 
 смысл иностранных слов;

уже не так отчётливо и ясно различают

                ушные перепонки

      модальности тонов,

 оттеночные краски

 негодования и ласки

         публичных слов

 серьёзных и беспечных...
 
- то приготовленных для краткой встречи;

то приготовленных для продолжительной разлуки;

то предназначенных для умных, то для дураков,
 
то исходящих нежно

                из чистых уст;

то изрыгаемых небрежно

                из грязных ртов -

Наверно, у меня принципиально изменился вкус;


Как прежде не радуют, не вдохновляют

(не будоражат слух) безудержные ласки

тактичных и бестактных нот
 
интимной болтовни...



(с аудиальной импотенцией
 
такое состояние уместно было бы сравнить;

или гипофонофилией наоборот.

подобные сентенции,

как максимум, не принимают,

как минимум - воспринимаются с опаской).




По-видимому, ресурс души исчерпан,

 срок службы сердца вышел,

но разве их заменишь, как Ipod?




Теперь на переломе эр,

                на склоне лет,

изрядно измотав расшатанные нервы...

подряд уже который год,

я по-иному вижу,

и по-другому воспринимаю свет,

я по-иному, искажённо слышу

симфонию - несущихся в заоблачную даль-

разнонаправленных, переплетающихся городских шумов:

непрекращающийся дорожный гул,

и треск и лязг индустриальных звуков,

и трели перелётных птиц,

            и рокот болтовни людской -

концерт крикливой атмосферы городской,

неслаженный оркестр,

     блуждающий в черте

 меняющихся парковых и домовых границ,..



И (будто чьи-то) невидимые руки

  возносят разукрашенные звуки

с шершавых тротуаров под крыши

    уснувшие на высоте...



И еле уловимый мысли треск,

и монотонного сердцебиенья стуки

мной слышимы...

 в падении листвы и снега,

 в игривом кружении ветров,

 в попеременном мельканье лиц и улиц.




Уж такова натура человека,

чем старше тем согбенней и сутулее,

тем меньше восприимчив и больше не здоров.





Я как надломленный и засыхающий от жажды дуб.

Я замечаю,
         
          что неминуемо старею:

Всё меньше нежен

                и всё больше груб;

Я менее возвышенней, чем прежде...

И более несдержаннее с тем, кто глуп.


Я понимаю,

  что близких менее люблю, а более жалею.

                ***

            12 ноября 2021