Проходят дни, в которых обошлись
без кратких встреч, молчанием хранимых.
Как пролетает безоглядно жизнь,
за вычетом мгновений для любимых.
Каких-то выгод чувственных не ждал.
Взглянуть бы лишь, соприкоснуться взглядом…
На пятый день дозрел лишь мадригал.
Мороз подкорректировал наряды.
На губы шарф. Стабильно белый цвет.
Плюс полумрак. Лицо под капюшоном.
Но всё же стал чуть ярче белый свет.
Он многогранней, если быть влюблённым.
Проходят дни
© Copyright: Аквилон, 2022
Свидетельство о публикации №122012207300
Свидетельство о публикации №122012207300
Рецензии