Прелюдия хаоса

В понедельник  Великая Матрица
сбой дала, и пошло кувырком
всё, что мнилось. Не солнышко катится,
а зловещий взъерошенный ком.

Ох, закатится, да не остудится,
но невидимы будут   лучи.
Чрезполосица горя -  распутица,
как уголья в остывшей печи.

Побежим врассыпную, скажЕнные,
так, чтоб пятки  сверкали  во мгле.
Пригибает к земле притяжение,
небо павшее  давит к земле.

Бродит эхо руинами полиса,
замолкая в  щелЯх и углах.
Как ни тужились, помнится, помнится
густо с неба порхающий прах.

Что-то там, у небесных провайдеров
в непорядке. А мы-то причём?
Перепутались схемы и кабели,
правда с  ложью,  как нЕчет и чёт.

Всё, что было, что будет, что нЕ было,
повторится, не вздумать, не счесть.
Станет дымом   минувшее небово,
станет пеплом  земельная   весь.

И теперь навсегда понедельники,
день Сурка - за раздраем раздрай.
Хоть мы тени, а всё же подельники,
чёт ли нЕчет  -  уж сам выбирай.

17 - 18 января 2022