Висит бетонное небо
Над миром
На волоске,
Над миром и чёрном и белом,
Где лира
Подохла в тоске!
Её, быть может, казнили
ГОСТами
И стандартами.
А может, её как не милую
Просто
Любить перестали.
Когда-то писали поэмы,
Сейчас
Лишь читают реп.
И если без лиры все мы,
То нас,
Как поэтов нет!
Одни волоски подёргают
Своей
Так себе головы,
И сразу напишут подобное,
Что греет
Лишь хладом зимы.
Другие заточат рифмы,
Построят
Красивый слог.
И ихи стихи красивые
Не стоят
И волосок.
А мы волосками не сыты
Висим мы
На волоске
Висим вместе с лирой убитой,
Иссини
Гниющей во вне…
Вот так прозябает поле
Поэтов
– Незримый ряд.
А кто-то из них хоть грош стоит?
Поэтому
Лишь говорят…
На волоске от смерти Лиры
© Copyright: Ирина Вольвак, 2022
Свидетельство о публикации №122012204787
Свидетельство о публикации №122012204787
Рецензии