Полынь

В войну полыни столько было,
Что был наш край, как в седине.
Полынь поля заполонила,
С хлебами вставши наравне.
Она по плечи вырастала!
Куда, бывало, взгляд ни кинь, -
И всюду жирная, густая,
Свинцово-серая полынь.
И долгим днём,
И ночью длинной,
Все вёсну, лето и страду
Дышали воздухом полынным
И горький привкус был во рту.
Да что во рту -
Душа прогоркла
В те грозоломные года.
Всему народу было горько
От горя горького тогда.
Бывало, в страдно-знойном поле,
Серпами в кровь набив мозоли,
Вздыхают женщины села:
"Все наши слёзы,
Наши боли
Землица к сердцу приняла.
Пьёт и она из бабьей чаши,
И ей, сердешной, тяжело.
То не полынь,
А горе наше
Полынью горькой проросло"...
Такой полыни не родилось
В Заволжье нашем никогда.
Наверно, с Запада явилась
С толпою беженцев сюда.
На фронте там - снаряды, пули
Впивались в землю много лет,
И вот полынь не потому ли
Приобрела свинцовый цвет...

И по сей день полынь седая
Ещё растёт по всей стране,
О горе нам напоминая,
О храбро павших на войне.
И снова раны кровоточат,
И боль, как прежде, глубока,
И горечь снова душу точит.
А горечь эта - на века!