Холст

Он пришёл в этот мир свят и светел,
Как чистейший художника холст,
Лишь наброски любви и надежды
Он душою ребёнка нанёс.

Но система сие не приемлет,
На стремление сердец ей плевать.
План для каждого в ней предусмотрен,
И какую картину сваять.

Он старался держать кисти крепко,
Ярких красок надежде придать.
И любви, очертания нежной
Он стремился собой наполнять.

А система, свой план потребления
Продолжает в сердца насаждать.
Краски нежные, в тени забвения,
На холсте превращаются в грязь.

Сколько раз он пытался очистится
Чайкой в небо, крича унестись.
Только крылья в смоле, не распрявятся.
А система смеётся-"смирись".
 
Может холст не достаточно светел.
И неверно подобрана кисть.
На палитре остался лишь пепел.
И надежда не смотрит уж в высь.

Не узнать уже холст, под чернилами.
От надежды почти  нет следа.
И  мечты что уходят последними,
Увядают не зная тепла.

И уверенность тает  по капельке,
Искра тлеет, в души глубине.
Сил последних хватит ли
Удержать свои кисти в руке.