Вот – предчувствие, что меня,
лет через сорок (иль год, иль два?),
убьёт падучая шкаф-кровать,
череп круша, в позвонок звоня:
вздрогнет бесшумно и с высоты
хищно ринется, застя свет.
Это неважно - поверишь ты? –
это всего лишь такая смерть.
Важно ли то, что зима в уме
напоминает - о чём ещё? -
о простой, наружной, зиме?
Нет, пожалуй: тоже не в счёт,-
но открыта бутыль вина,
взгляд бежит по полям страниц,
наслаждение и вина
в содержимом моих глазниц;
нервным эхом кисти мазок
холст пятнает – ещё, ещё!-
а вечерней звезды глазок
открывает прорехам счёт.
Сколько б ветра вой в проводах
не метался, не может сметь -
как любовь - себе право дать
срока давности не иметь,
повторяясь за разом раз
в днях, текущих через зрачок.
Есть лишь то, что в руках сейчас.
Поздно ждать чего-то ещё.
Без срока давности
© Copyright: Андрей Санта Ткаченко, 2022
Свидетельство о публикации №122012106248
Свидетельство о публикации №122012106248
Рецензии