Как никогда в плетеньи
слов напорист :
твой град с яйцо размером
в мой сад души курьером.
Слова твои горят,
как в печке хворост.
Не принимаю бег струи студёной,
плетение —не вязью.
Свою манеру князью
пешком за сто холмов, долин и конно.
Твоё мне не по нраву мыслей сальто —
бездушная рутина.
А где же сердцевина ?
Прими в ответ моё вразнос контральто.
Слова твои горят, как в печке хворост...
© Copyright: Людмила Зиновчик, 2022
Свидетельство о публикации №122012101782
Свидетельство о публикации №122012101782
Рецензии