Мы уходим в себя

Ни в придуманный рай, ни в построенный ад
мы уходим... В себя мы уходим спиралью.
Вот палацио. Банга. Угрюмый Пилат...
Рядом сад из олив золотой пасторалью.

Тишина. Никого. Безмятежье. Покой.
Ни чертей. Ни святых. Ни наивных пророков.
Лишь охраны незримой  шаги вразнобой,
да прохлада  течёт освежающим соком.

Но  в душе временами неистовый зной -
смех Иуды во снах. Он по-волчьи оскален.
Был отмеченный здесь вифлеемской блесной, -
где теперь? Да и был ли пророк идеален...

Как же хочется смыслов в тягучий рассвет!
Тех, что брошены семенем в душу распятым.
Растекается кровью под ноги щербет, -
белый плащ багровеет... И челюсти сжаты.

Где теперь Магдалина? Оплакала ли?
На кресте ли сама, истерзавшись от горя?
На камнях прорастают порой ковыли,
а от соли  мертвеют озёра и море...

Спи спокойно, Пилат, - выбор сделан давно.
Эти боли в висках - как от неба наградой.
Всё случилось -  как надо. Как  было должно.
Засыпай. В беспробудье, в беспамятство падай.

ОН придёт для бесед -  ты не зря его ждешь.
(успокоит вас с Бангой ночная прохлада).
Принесёт ОН в ладонях спасительный дождь,
и за пазухой звёзд переспевших... Как ягод.