Вдруг прорвало, писал опять,
Как по проторенной дорожке.
Стихи бы скомкать и измять,
И не жалеть о них ни крошки.
Писал по пять стихов он в день.
И все - сердечного накала.
Но ты считала - дребедень.
И дальше их читать не стала.
Лишь Валентино - твой кумир.
Листаешь лишь его журналы...
А тот - как будто и не был
В твоей судьбе, иль очень мало...
(Иллюстрация взята из Интернета, благодарю авторов сайта)
Не от Валентино
© Copyright: Анатолий Возвышаев, 2022
Свидетельство о публикации №122012004982
Свидетельство о публикации №122012004982
Рецензии