Всех сокровищ

я мог бы написать крутой роман
и много денег положить в карман.
и следующий - чисто за бабло -
писать уже оттуда, где тепло.

а мог бы раскрутить себя в сети.
и в галереях, господи прости,
приманкой для общественных эриний
висел бы плод моей шизофрении.

а мог бы продавать за домом дом.
а мог бы жить и вовсе не трудом,
блудя, как кот в пушистом дамском блоге,
на ниве их унылых психологий.

а мог бы - песни петь издалека.
но оказалась детская рука
в моей руке. и стало не до песен.
и мир из прочих рук - неинтересен.

и можно что угодно говорить,
но жизнь это - быть или не быть
серьёзным-грациозным-виртуозным.
я мог бы. и я рад тому что - поздно.

ведь можно что угодно покупать,
но жизнь это - брать или не брать,
а платят все за всё одной ценою.
я взял своё. и всё моё - со мною.

не превратив в товар свою натуру,
не став для вас ни клоуном, ни гуру,
с рукой в руке я просто встал и замер
и научился видеть их глазами -

сквозь темень наших зрелых устремлений,
сквозь плен и тлен амбиций, страхов, лени -
сквозь всё! - уже ничем не остановишь ...
и этот взгляд дороже всех сокровищ.


18.11.2019