Я шёл от улицы Марата
куда-то вбок,
сам Дьявол вёл меня куда-то,
куда-то влёк.
Я шёл одет не по погоде
куда-то там.
Поскольку бог слепых не водит, -
считал что сам.
Но — ни черта! Тащимый Чёртом
(а кем ещё?!)
я шёл, кирпичным огородом
не обольщён.
Не обольщён и не обласкан -
берёг тепло.
И Город равнодушной маской
скрывал ебло,
всё тем же Дьяволом гонимый
куда-то там ...
Быть трудно городу — любимым.
Трудней, чем нам.
Я шёл и вёл с собою беса
на поводке
куда-то — в правильное место
на той реке,
что сквозь меня течёт, сквозь город ...
сквозь всё — течёт.
И — холодок бежал за ворот,
а так — ничё.
12.03.2020
Qдата
© Copyright: Максим Юрьевич Герасимов, 2022
Свидетельство о публикации №122012003423
Свидетельство о публикации №122012003423
Рецензии
