Как хмуро это небо в вышине...

   
 
   * * *


  Как хмуро это небо в вышине.
  Нет суеты прохожих на асфальте.
  И я хочу сказать моей жене:
  Пойдем быстрей, а то замочишь платье...


  А воздух удивительно как свеж,
  Листва блестит, как перстень изумрудный.
  А знаешь что — зайдем в подъезд
  И поглядим на капли эти чудные,
  Что падают, даря собою жизнь,
  Что исчезают в мраке преисподней.
  Ты оскользнулась, крепче же держись...
  Я одурел — жену на руки поднял

  И воцарился праведный искус,
  И улетели жесты театральные.
  Мир съежился от половодья чувств —
  И это было так реально.


  Прости меня, что был я часто скуп
  На откровенность вечерами зимними,
  Прости меня за ту тоску,
  Невольно мною приносимую.

  Как чисто это небо в вышине,
  Как торопливы скопища прохожих...
  И я хочу сказать своей жене,
  Что мы на прежних стали непохожи

  Но мне сказать ей это не пришлось,
  Иду один — я, в окруженье тишины...
  Как жаль, что короток весенний дождь,
  И нет любимой мной жены

 
   1974.

   P.S.   Картина «Волна». Автор: Вильям Бугро (William Bouguereau).