По белому снегу, взъерошенной его скатерти,
Искрящейся как светлячки, отражаясь от фар,
Я еду туда, где сидеть должен, словно на паперти,
Проклятье цепей, почитая как божеский дар.
Жилища проносятся, - улья бетоностенные ,
Промзона отравы своей, выдыхает пары,
Реалии мира Руси таковы современные,
И правила жизни у этой без правил игры.
Мне б руки раскинуть как птица, обнять волю вольную!
Всё бросить, как прежде бывало, идти напролом,
Вдохнуть аромата свободы, а не алкогольную,
Пить чашу иллюзий, её подменяя вином.
Мне б даль горизонта бы, чтоб отразилась во взгляде,
Бескрайних просторов леса ли, моря ли, поля
И я б вновь увидел, пусть в зимнем, хрустальном наряде,
Насколько громада величия наша земля!
По белому снегу, взъерошенной его скатерти
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2022
Свидетельство о публикации №122011900718
Свидетельство о публикации №122011900718
Рецензии