Opus Ultimum

не надо верить. строится модель,
растёт и расширяется как ель
в огромном несоизмеримом поле.
в нём абсолютный ноль и лютый жар,
блаженство, равнодушие, кошмар -
лишь элементы сущего, не боле.
 
в нём люди, иссыхая как трава,
ища любовь, имущество, права,
наслаиваясь тонким слоем грунта
в отличие от скошенной травы
корнями не сплетаются, увы,
как будто бы в бесчувствии. как будто
 
в плену у слепоты и глухоты
они кричат, не слыша, друг на друга
о том что глухота — от суеты,
о том, что суета — от маяты,
от том что маята — от глухоты.
что сатана имеет форму круга …
 
на старом месте новые мосты
опять горят. зола, песок и вьюга
от глаз и от ушей укрыли суть.
всё воет, стынет и шуршит: «забудь».
 
* * *
 
не надо верить. пишется портрет.
ты видишь то, что отражает свет, -
случайные забредшие частицы
лишь намекают, что огромный мир
просматривается сквозь сетку дыр,
и вдоль неё скользят твои глазницы
 
туда, куда ты не скользил бы сам.
и, отказавшись доверять глазам,
ты ищешь способ узнавать иначе.
свои рассудок, зрение и слух
прогнав, как жадных плутоватых слуг,
ты ловишь сердцем, радуясь и плача,
 
доселе не дошедший ни к кому
сквозной сигнал ушедших поколений -
что ты согрет и жив лишь потому,
что во вселенной место есть всему,
о том, что свет горит лишь через тьму,
и он — есть бесконечный столп творений.
 
в нём место есть всем чувствам и уму.
в нём нет лишь времени и повторений.
сложить его из множества кругов
не выйдет. это - путь для дураков.
 
* * *
 
не надо верить. ткущий полотно
умело сводит разное в одно,
и гладкость, как и неразрывность ткани,
присуща всем мгновеньям наших дней.
и нет другой. и нет её плотней.
и у неё нет ни границ, ни граней.
 
жизнь — не кошмар, не сон, не пастораль,
она — вдоль света тонкая спираль.
для каждого — коротенький кусочек.
но не по кругу. не по кругу точно.


декабрь 2020