Вода потоками прольется.
Весна дороги развезла...
И вновь твой голос раздается
и говорит мне:
- Как дела?
С чего мы раньше огорчались?
Взяв зонт, наброшу я пальто,
и ты, в дверях со мной прощаясь,
спасибо скажешь ни за что...
Не всем помогут эскулапы...
Прощальный дождь прольется с крыш.
И на вопрос мой:"Как там, папа?"-
ты:"Все нормально",- говоришь.
Час воскрешения настанет,
когда архангел протрубит...
И снова ты ворчишь на Аню
за то, что долго не звонит...
Когда земля к дождю привыкнет,
он смолкнет, высохнет вода...
Все говорят, что боль утихнет,
но кто бы мне сказал - когда...
04.05.2003
Твой голос
© Copyright: Наталья Бабочкина, 2022
Свидетельство о публикации №122011902726
Свидетельство о публикации №122011902726
Рецензии