Ты поняла, что годы это пыль

Ты поняла, что годы - это пыль, да?
Их не было, как сердца у мужчин,
Стремишься с одержимостью Гремхильды
Избавиться от чертовых морщин,

Ты поняла, что время это ветер
Изменчивый, неверный, и тебе
Принадлежать на этом белом свете
Ни во дворце не будет, ни в избе.

Нигде, родная. Нет такого места.
Хоть трижды будет проклят "Режиссер",
Таков закон - из девочки в невесту,
И в женщину, и в бабушку, и...всё.

На пыльной сцене снято было много,
Поставлено, и сорвано как лист
Афиши старой. Со спектаклем Бога
Один поспорил лишь, и стал "Нечист",

Я тоже спорю, та, кто бок румяный
У наливного, сочного плода
Таки куснув, узнала - многогранный
Мир за Эдемом создан изо льда

И ветра, пламени и праха,
Из детских слёз и смеха дурака -
Шута в колоде, Джокера, без страха
Дразнящего седого старика.

Я - этот шут гороховый, мне можно
Смотреть в глаза, показывать язык
Всевышнему, шутить неосторожно,
Лезть на рожон да тешить горемык

В зеркальном отраженьи. Их немало...
Не плачьте, не горюйте, все пройдет,
А ОН в своем бессмертьи небывалом
Пускай сидит и вечность эту пьет,

Почти осточертевшую. Как скучно
Сменяемости, бренности не знать,
Судом быть высшим, Элохимом штучным,
И часть своих творений проклинать.

Кто виноват пред созданным с увечьем,
Рожденным там, где лучше бы не жить?
Гуманных, честных, ЛУЧШИХ - рад Предвечный
В своих щедротах - горем обложить.

"Таке життя", (сказала бы бабуля,
Хохлушка моя, кроткая нутром,)
Что прадед мой, не избежавший пули
В кровавом и больном 42-ом

Погиб от ран, исчез, решился, сгинул,
Сорвался в бездну, умер, вышел весь,
А ОН - опять замешивая глину
Всыпает душ изменчивую взвесь.

Ты ощутила, как "ласкает" жженьем
Закат твой полыхающий. Плывёт
Овал лица. Земное притяженье
По гирьке добавляет каждый год.

Ты приняла. И все же не смирилась.
Пьешь свои зелья в ванной с молоком,
И нагота, которая прикрылась
Округлым светом лампы над окном

Ещё прекрасна. В лунном полумраке
Ты хороша, как много лет назад,
Но время в бивуаке цвета хаки
Свой точит нож и бьёт не наугад.

На этом поле шахматном, Diablo
В цугцванге замер с чуждым мне Творцом,
А старость унизительно и дрябло
Дрожит в углу с опущенным лицом...

И нет управы. Будущее мутно
И замысел неведом никому.
Стекает жизнь по буквам поминутно
По чувственному телу моему ...