Окно

В дни января, тридцать седьмого года
моей растущей молодой души
приходится по нраву вся погода,
когда не громко, а слегка шуршит.

И время в каждой крапинке полотен
игриво будто роспись янтаря.
Но есть одно окно, одно из сотен,
к которому бреду согбенный я.

И помнится мне май девятилетки,
закончивший мой школьный календарь.
И переехал без прописки в клетку
учиться рисовать...  И мне не жаль

того, что я оставил в лучшем виде,
запечатлевшемся в ребяческом уме.
Иначе моей северной Тавриде
не сохраниться в поэтическом псалме.

И горд, что рос плечом к плечу
я с лесом,
тогда зелёным, чистым и большим.
И он взрастил мечты и интересы,
давая чистый воздух, а не дым...

А годы шли по белой паутинке
росой, скопившейся в иголочках сосны,
к которой я по узенькой тропинке
бежал вдоль устья Северной Двины.

И помню, что не сотворил кумира,
ведь в тонкокожей юности моей
играли лишь библейские мотивы.
Неповторима Божия свирель.

Мне тридцать шесть, а я ещё расту
и разрываю переходный кокон.
И есть окно, к которому бреду,
оно одно из сотен тысяч окон.