Нам верится, что выбираем мы вольно,
Но там, где есть выбор - любовь не живёт.
Бывает, что сердцу вдруг стало так больно,
То значит стрела тебя ранила влёт.
И рана твоя -дело рук Купидона,
Сначала не ясно - случайна ли цель.
Он будет стрелять до первого стона, -
Пока с уст его не послышится: «Бэль!»
А мы без доспехов, конечно, ранимы,
Твоё существо всё как будто в огне.
Когда понимаем, что кем-то любимы,
И краски меняются в будничном дне.
О верности притча живёт лебединой,
Когда половинка подставит крыло.
И беды, и горести следуют мимо,
Лишь только бы сердце стучало, могло.
А то обернётся ожогом крапивы,
И словно иголки пронзают тела,
Но радует то, что мы всё еще живы,
Вот так-то, мой друг, вот такие дела…
18.01.2022
Нам верится, что выбираем мы вольно...
© Copyright: Оля Мун, 2022
Свидетельство о публикации №122011800113
Свидетельство о публикации №122011800113
Рецензии