Меланхолия

Викуля, - говорит, - родная!
Ты у меня одна такая;
Ты мне как в январе свеча -
Легка, светла и горяча.

И обнимает, и целует,
И держит за руки любя.
А после ласково балует,
Оставив в сердце часть себя.

И растворяется в пространстве,
А я сижу, в окно гляжу.
Я ненавижу постоянство,
Но здесь в нём прелесть нахожу.

Вернись, - кричу, - скажи хоть слово,
Мол, жив/здоров; тепло в раю.
Я - знаешь - к мистике готова,
Я - знаешь - мистику люблю.

Когда лопатой по хребтине
И розгой по плечам дерут,
Мне хочется уплыть на льдине
Туда, где верят, помнят, ждут.

Но мне покуда двигать рано,
А впрочем, все мы юных лет.
И как бы не было то странным,
Но Бог не знает слова "Нет".

Беру альбом, беру кассеты,
Врубаю Цоя и Brain Storm;
У всех, конечно, есть секреты,
Но расскажи про новый дом -

Какой он? Светлый? И хрустальный?
Большой? Высокий? Весь в цвету?
Есть зал венчальный? А прощальный?
И всё, наверно, на лету?

Полы из облаков и пара,
А стены лишь сплошной туман...
И нету мебели, нет тары,
И всё земное впрямь обман?...

Я замираю, напрягаюсь,
Я в этот миг вся слух и взор;
Усердно, как дитя, пытаюсь
Вступить с тобою в разговор.

Но пусто всё.