Морозы антиподом лета и вьюги злятся вновь и вновь.
А я опять убить поэта в себе пытаюсь. И любовь…
Над миром снег тихонько кружит, деревья нежно серебря.
Давным-давно замёрзли лужи дождей холодных ноября.
Понять пытаюсь я напрасно своих поступков глупых суть.
На сердце, как всегда, ненастно. Всё более печален путь.
И лишь заснеженные строки на лист ложатся вкривь и вкось:
Мой милый, но такой далёкий… Грустишь? Прошу, не надо! Брось.
Ведь мы невидимою нитью навеки связаны с тобой
И параллельностью событий. Обычно говорят - судьбой…
Зима пройдёт. Однажды летом исчезнет и печаль потерь.
Убить в себе нельзя поэта, как и убить любовь. Поверь…
Поверь...
© Copyright: Елена Геннадьевна Воробьёва, 2022
Свидетельство о публикации №122011703960
Свидетельство о публикации №122011703960
Рецензии