всё бестолочь, всё суета, морока

Всё бестолочь, всё суета, морока,
бездарно - ждать бессмертья своего,
снег никогда не тает раньше срока,
даже когда и хочется того.

Раскрыта книга, шелестят страницы,
над ней библиофил и книгочей,
никак сомкнуться не дают ресницам
бессонниц соль и млечности ручей.
Горсть леденеет от студёной влаги,
симптоматично стекленеет взгляд,
все буквы на загубленной бумаге,
подранками упав, кровоточат.

Мучительно ходить всегда в пророках,
есть в проповедях лишние слова,
они поведать могут лишь о сроках,
а что расскажет как растёт трава?
А как услышать что колдует ветер,
о чём молчит смолистая сосна,
что заставляет тени на рассвете
потягиваться сладко ото сна?
О чём журчит взволнованным стрекозам
простуженный родник который век,
о чём под осень дождь роняет слёзы
и в оттепель о чём тоскует снег?

Библиофилу в книге каталожной
запомнить надо несколько страниц -
кровав гордыни дьявольской треножник
и безутешен щебет райских птиц.
Пусть даже книга поводырь и лекарь,
но слово в ней лишь препинанья знак,
суть тайны мироздания и века
она не может разгадать никак.

Рудиментарны истины простые,
забвения разомкнуто кольцо,
когда в ладонях звёзды как живые
и вечность дышит холодом в лицо.


                январь 2021 года