Не танцуют на выжженном поле

Не танцуют на выжженном поле
И с могил не воруют конфеты,
Тяжело быть людьми поневоле,
И плевать, кто из них там поэты....
Иль ходить по всему околотку
Без кальсон, но со взглядом пророка,
Рвать до хрипа за истину глотку
С психогенной одышкой порока.
Воспалённый до бешенства разум
Не утихнет в кострище иллюзий,
Он порою страшнее проказы,
Где страдают и души, и люди.
Словоблудие  - грустное чтиво,
Как стихи,что без сердца и плоти,
Не легко под звездою болтливым,
Что язык - он всегда безотчётен?!
У гордыни - безродной девахи,
Не получится вымолить милость,
Здесь и розой, и гнилью пропахло,
А в итоге - всё к чёрту, на вынос...
Колья в грудь вбить готовы друг другу,
И повесить на первой осине,
Что же всё так  опять и по кругу,
Проживаем наш век оскотинясь?!
Под небесным ютимся, как бесы:
-Топим, рушим, блюём и скандалим,
Всё от жизни - в отхожее место,
Всё от правды - в горящее пламя.
Оттого то и выжжено поле
И в "ротяру" не лезут конфеты...
Сколько в нас перепаханной боли
И обиды на тех, и на этих...