Прощение

Не перечь мне, зима… За тобой никого из великих,
отягченных потерями в рваных окопах войны
за холодную тьму и до боли горячие блики
дефицитного света побед, в чьих отметинах мы

упомянуты будем ещё до того, как застынем
в абсолютно нелепых, но красочных позах. Не вой,
как прозрачная мать об убитом за родину сыне,
что в реальности сгинул, поскольку он смерти не свой

да ещё й пацифист. Здесь подобных стирают до пыли,
чтоб потом замести в элегантный гранитный горшок
на какой-то совсем уж космической братской могиле,
где поминки легко вызывают беспечный смешок

у младой генерации, с пеплом ещё не знакомой.
Не скули мне под ухом, мотая из звуков тоски
невесомый клубок возвращений к чему-то родному,
заплетенному веком в уже неживые венки.

Не проси достоять. Рубежи возвращения пали
под искусственным натиском временем сотканной лжи…
Что ужасно - я сам из рабочих, что истину ткали,
предлагая её как основу основ заложить,

но, увы, не смогли никого зарядить этим планом…
Не грози мне грядущим, я знаю, что будет февраль,
и уж он-то пальнет по идущим на фоне экранов
к абсолютному марту, что нежно врачует печаль

неземного апреля. Лишь там, на далёких просторах
островов, затерявшихся в еле заметной дали,
я смогу, наконец-то, уйти от пустых разговоров
об общественном благе и личности в круге петли,

что сжимает миры до размеров мгновения страха
ради нескольких малых, но столь долгожданных удач.
Не перечь мне, зима… За тобой ничего, кроме плахи,
а уж там я - не жертва, а жертву простивший палач…