К Исаву

Кто я? Зачем я? К чему я? Не знаю…
Ветер за окнами шепчет мне текст
новой молитвы из старого рая…
Метки непрожитой жизни окрест

прожитой ставят немые вопросы…
Пальцы (почти что хирурга) дрожат,
как-то не так теребя папиросу
с лёгкой травой… Над домами кружат

еле заметные снежные тучи
в танце дурацком… Деревья вокруг
нервно вцепились в равнины и кручи,
мхами пометив и север и юг…

Кровь застывает в аортах и венах,
плавя текстуру сосудов… Зима
строит весне из булыжников сцену,
где бы смогла отыграть и сама

роль посмелее… Нервишки на взводе
строго копируют тени с гравюр…
Мир уверяя, что верен природе,
с тихим напутствием «чур тебя, чур!»

вверх провожает уставшего Б-га…
Шорохи ночи сложились в мотив
лая потерянной суки-бульдога,
ищущей дом… И не мёртв, и не жив -

я по приметам и страхам гадаю,
горло в простуде шарфом замотав,
кто я?.. зачем я?.. к чему я? Не знаю…
Вкусной была чечевица, Исав?..