Что будет через триста лет?

   Что будет через триста лет,
Скажи мне, чёрный ворон?
И докрылатишь ты иль нет
До этого - не скоро.
Отпущен нам горбатый век.
Тебе же - три, дружище.
Что ждёт - песок иль вечный снег,
Потоп иль пепелище?
Ты падаль жрёшь - грех не велик.
А мы друг друга скопом.
Я слышу твой зловещий крик,
Я вижу глаз Циклопа.
Пронзает будто бы насквозь
Своим загробным светом.
Здесь человек всего лишь гость.
Пришёл, чихнул - и нету.
Но кто хозяин здесь тогда?
Кто пишет книгу мёртвых?
Сто, триста - скудные года.
Мы все второго сорта.

   Погряз в гордыне человек.
Взгляни на отражение.
Кинжал свой точит как абрек.
Ошибка вы рождения.
И вам, "последнее звено",
До святости далече.
На Марс сбежать - не суждено.
Лукавство - ваши речи.
Клеймо на лбу у вас - "злодей".
Не будет вам прощения.
Господь прислал сюда людей,
Чтоб дать им шанс к спасению.
Но вы пошли не тем путём.
Не поняли мессию.
Гореть вам, грешники, огнём.
Уже идёт стихия.
Что будет через триста лет?
Не вижу я народу.
Вот вашей мудрости ответ,
Алхимики природы.
Здесь будет главный Крыс опять
Крысиным править ложем.
Друг друга крысы будут жрать.
Они на вас похожи.