В нас салаты пихали, по ведру на бойца,
Нас диваном пытали, чтоб от пролежней слабли,
Усушили нам руки, не достать до яйца,
Стала меньше размером портупея для сабли.
Кто-то вовсе, не глядя, кровь на спирт поменял,
Кто-то ходит на кухню, по дорожному знаку,
Кто-то смотрит на бабу, и не помнит где снял,
Сразу с тещей, с детьми, в бигудях, и с собакой.
Но сегодня мы все оседлали коней,
Вновь взывает страна, надо мед носить в соты,
И наполнились улицы сонмом мрачных теней,
И висит где-то в воздухе:"Я вам, бл@дь, наработаю.".
На работу, как на праздник
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122011604545
Свидетельство о публикации №122011604545
Рецензии