Набело

    (из цикла «Творчество»)

Намело-то! свежей бели - за глаза!
Бытиё запорошило тропы быта.
Ощущение, что всё уже сказал…
Не расслышано и тут же позабыто.

Бить тропинки строк - стопой стопу писать?
Жизнь упрётся в Кредо, словно строчка в рифму.
Брошенное Слово обогнуть - пустяк,
волочить же в сердце глыбу - труд Сизифов.

Говорят, что умный в гору не пойдёт -
так-то так… но я дурак… поэт упрямый,
и к тому же борзый… скорый на подъём,
словно пыль времён парю в потоке Кармы.

Всё осядет в строки… я запорошу
словесами: чистый лист - стихам уловка.
Между строк густых, в насмешливый прищур,
канет смысл и звук осознанного Слова.

И замрёт с досады бег трусцой времён!
И строка моя запнётся, ритм утратив!
Время камни собирать… считать ворон,
поумнеть пора и повернуть обратно…

Я уйду в себя по торным тропам строк,
стану сгустком слов, намёком для метафор…
Чистый лист затопчут - дайте только срок! -
наследят в стихах… Читателю потрафят.

След оставить в жизни - неизбывный зуд.
Только… чистого листа на всех не хватит.
Всё давно избито… глохнет Слово в звук:
он пустой, душа - как стекловата.