Дмитрий Дарин

ДМИТРИЙ ДАРИН
(род. в 1964 г.)

ОДИН

Как дёгтем, мажут души ложью,
Как яд, вливают в души страх...
Идёт старик по Запорожью
С советским знаменем в руках.

Теперь тут праздники другие,
Кто победил, того суди!
И, как священник панагию,
Он нёс медали на груди.

Людей пустые оболочки,
И в спину нехороший взгляд...
Парад Победы в одиночку
Двойного качества Парад!

Назло судьбе и в пику карме
Он шёл с медалью за Берлин,
Он брал Берлин в составе армий,
А Запорожье взял один!

***

Я за гражданскую войну
Любви и зла, вранья и чести, –
Нельзя любить свою страну
И опускаться с нею вместе.

В окопах мы примкнем штыки,
Чтоб стать изгоями навеки:
Поэтов сводные полки,
Певцов рассеянные цепи.

И пусть пойдет по душам хрусть,
И жир из совести польется.
В сраженье за Святую Русь
Без жертв никак не обойдется.

Нам никогда не устоять
И никогда не стать другими,
Но стал я часто замечать –
Свои стреляют холостыми.

Меня убьют вперед других,
Что вероятней даже – в спину,
И на последний честный стих,
Как встарь – на щит, меня поднимут.

Но – впереди последний бой,
И божью искру, мрак рассеяв,
Мы разожжем большой свечой,
Чтоб рассвело в моей Расее!

СЕСТРА МОЯ,РОССИЯ

Простоволосая,босая,
Добыча татей и воров,
Бредешь,пути не разбирая,
Среди гробов.

Сверяя версты по погостам,
Ты тащишь из последних сил
Свой крест в запекшейся коросте
Кишок и тел.

Насильников своих прощая,
Таращишь мутные бельма
И молишь Господа из рая:
"Помилуй мя!"

Но Тот,кто взвешивает души,
Уж точно знает,где больней.
Пусть равновесие нарушат
Тела детей.

Поэта сердце - сердце злое,
Хоть Бог учил любить врагов -
Но плаха - выше аналоя
Спокон веков.

НЕ СТАВЬТЕ ПАМЯТНИК ПОЭТУ...

Я знаю,ты мечтал о пьедестале,
Чтоб самому из прошлого смотреть -
Не слишком ли потомки обосрали
Заветную сиреневую цветь.

Когда ты пел с непримиримой грустью
Под выцветшей российской синевой,
Прощался навсегда с посконной Русью -
Своею неповенчанной вдовой.

И, с пьяну, гвозди вырвавший зубами
Из старых ран незримого Христа,
Ты был досрочно призван небесами.
Как ангел,отзываемый с поста.

Поэты не живут - они летают,
В рассветных растворяясь облаках...
У нас темнеет чаще,чем светает,
И редкий срок - летать до сорока.

В литавры бьет грядущая судьбина,
Поносят те же,кто и поносил.
Ты в душу бил,хотя любил и в рыла...,
А в нашем веке все-таки застыл.

Твой прежний нрав - под бронзой рукотворной,
Но не дано свободу спеть резцу.
И ты стоишь - теперь такой покорный....
Не стоит ставить памятник певцу.