Трагедия поэта в том что он поэт,
В себя впуская едкий жизни сок ,
Наружу выплеснуть строками слезы,
В стихах все проще и пожалуй не всерьёз,
Когда вокруг одна сплошная проза.
Расчесанный лишай святой души,
И право на страдания, нищету и смерть,
Чего искать?...куда спешить?
Всё суета сует, одна сплошная круговерть.
Вкусить любви манящий сладкий яд?
Холодный взгляд твой обжигает каждый нерв,
И строки сверлят изнутри, кричат, свербят,
Трагедия поэта...в том, что он поэт.
А мысли ходят, топают, стучат,
Внутри ...снаружи...
Стреляют в сердце, голову,
Безумной канонадою...подряд,
И ливнем льётся смутность бытия,
Сменяя импульс рвения и ярости на страх.
Трагедия поэта в том, что он поэт,
Хватает слез, но не хватает строк,
Счастливые не пишут песен и стихов,
В зевке предсмертном корчится любовь.
Трагедия
© Copyright: Ирина Рыбалка 12, 2022
Свидетельство о публикации №122011601543
Свидетельство о публикации №122011601543
Рецензии