И зима так искренне холодна,
Что во льдах замёрзнет баркас - луна.
И поэт слагает из сотни слов
Журавлей из белых своих стихов
Отпускает стаями из окна.
Ожидая, что позабудет.
И стоит средь города снежный стог
В нем лежит забытый, уставший бог.
Он укрыт туманным, седым плащом,
Ловит пепел слов, говорит: Ещё
Ты пиши, ведь я до костей продрог
Оттого, что не нужен людям.
И отмерит бог от своих щедрот,
Что ещё неведомо наперёд.
Богу - Богово, а тебе - твоё
И пускай поётся, пока поёт,
Хоть одна из тысячи тонких нот,
Как бы не был твой выбор труден.
тебе - твоё
© Copyright: Ната Костина, 2022
Свидетельство о публикации №122011506706
Свидетельство о публикации №122011506706
Рецензии
