Ну не романтик я, сознаюсь

Я знаю за собой тот небольшой грешок,
Изысканный, высопарный не удается слог,
И не витает чей- то дух, и не горит свеча
А фразы рубленые, как топором, сплеча.

Нет у меня в стихах тонов мажорных и минорных
И красок, излишне белых иль вовсе черных.
Хватает мне и вдохновенья, и оптимизма
В тисках критического реализма.

И друг есть друг, а враг есть враг,
Но если кто- то глуп, так и пишу ДУРАК
Описывая лес, ввиду имею берёзовые рощи
А вовсе не чудесные райские те кущи.

Я признаю примитивизм свой и, конечно, каюсь
Но мыслью по древу все равно не растекаюсь
И что-то накропаю в спешке, впопыхах,
Излишне не витая в облаках.

А с современной жизнью совсем несовместимо,
" Откуда дровишки?- Из лесу, вестимо"
На первый взгляд слова совсем просты, безлики
Но ведь они бессмертный и велики.

Романтик я совсем уж никаковский,
И мне по духу ближе Маяковский,
Зачем шагать куда то ногою правой,
Когда удобней и сподручней левой.