Истек я чувством, закольцевался.
И этот обруч завис и давит.
И мою летопись в форме прайса
Судить не стоит, тем паче, править.
Зеленым пишут ее начало
И бирюзовым - до середины.
Любовь и песня ее венчали,
Да затянулся исход в долину.
И перевала не видно в тучах,
В тумане тают родные лица.
Тропу утюжить - что может лучше.
Что может хуже - остановиться.
Зависло время за поворотом.
И нет ни больше его, ни меньше.
Шагнешь поближе и спросишь :"Кто ты?"
И сам ответишь ;"Усталый грешник"...
Под гору
© Copyright: Виктор Альбет, 2022
Свидетельство о публикации №122011505985
Свидетельство о публикации №122011505985
Рецензии
