Владимир Шемшученко

ВЛАДИМИР ШЕМШУЧЕНКО
(род. в 1955 г.)

Слышащий – да услышит.
Видящий – да узрит.
Пишущий – да напишет.
Глаголющий – повторит.
Всяк за своё – ответит.
Каждому – свой черёд.
СЛОВО, если не светит –
Запечатает рот.

Пуля – она не дура,
А Провиденья рука.
Да здравствует диктатура
Русского языка!

* * *

Бросил в угол и ложку, и кружку,
И когда это не помогло –
На чердак зашвырнул я подушку,
Что твоё сохранила тепло.

Не ударился в глупую пьянку,
Не рыдал в тусклом свете луны,
А принёс из подвала стремянку,
Чтобы снять твою тень со стены…

* * *

Хотел обнять полмира,
Да руки коротки,
Я метил в командиры,
А вышел в штрафники.

Я не плету сонеты
И не хожу в строю,
Заплечных дел поэты
Меня не признают,

А я всё хмурю брови
И лезу напролом…
Поэзия без крови
Зовётся ремеслом.

***

Отец, ты слышишь, как гудит земля? -
Они встают и требуют расплаты...
Страна моя - лишь остов корабля,
И вместо парусов - опять плакаты.

Лишь царство отрывных календарей,
Где листопад бесчинствует бумажный,
Где души обворованы на треть
И каждый - соучастник этой кражи.

У ОЗЕРА

Разбежались круги по уснувшей воде.
Темнота навалилась на вспыхнувший бакен.
Я читаю стихи утонувшей звезде
И лежащей у ног остромордой собаке.

Надо мной ветер трогает крону сосны.
Утром в путь.
Остается лишь самая малость -
Зачерпнуть котелком отраженье луны
И в рюкзак уложить тишину и усталость.

МИРОТОЧАТ ИКОНЫ...

Мироточат иконы.
Кровоточат слова.
Колокольные звоны
Над тобою, Москва.

Я устал торопиться
И перечить судьбе.
Окольцованной птицей
Возвращаюсь к тебе.

Постою у порога,
Где толпится народ.
...Кольцевая дорога
Никуда не ведёт.

ОСТАНОВКА

Казармы.
Вокзалы.
Времянки.
Косые дожди за окном.
Всего три минуты стоянки -
И кто-то бежит за вином.

Рождённому в чаде и сраме
Бутылка вина на столе -
Дорога от эпоса к драме
По этой несчастной земле.

Пируешь, души не смущая,
А выглянешь ночью в окно -
Лишь тусклый фонарь освещает
Название станции -"ДНО".

***

Что молчишь, имярек, потерявший лицо,
И с поникшей стоишь на ветру головою?
Не желаешь идти по дороге отцов
Или просто готовишься к смертному бою?

Видно, ты не забыл, как давал имена -
Иноземные - детям, злословя о Боге.
Ничего не поделаешь, скоро и нам
Отступать по Смоленской дороге.

* * *

Светилась яблоня в саду
За три минуты до рассвета.
В тени ракит купало лето
Кувшинки жёлтые в пруду.

Играла рыба в глубине
На перламутровой свирели,
И камыши чуть слышно пели,
И подпевать хотелось мне.

Звенел комарик у виска
О чём-то бесконечно важном…
И это было не однажды,
И те же плыли облака…

Упало яблоко – пора –
И ветка, охнув, распрямилась…
И, торжествуя, жизнь продлилась
За три минуты до утра.

* * *

Осыпаются мысли.
Опадают слова.
Перелески раскисли.
Оплыла синева.
Осязаема нежность.
Невесом ветерок.
Очевидна небрежность
Непричёсанных строк.
Без особого шика
Разноцветный наряд
Листопад-горемыка
Износил до заплат.
Ходит поздняя осень,
Гроздь рябины в косе...
Не багряная вовсе,
А нагая совсем.

* * *

Луна продырявила дырку
В небесной большой простыне.
Сработаны, как под копирку,
Стишата, что присланы мне.
Вот, думаю, – делают люди,
Печатают эту пургу…
А я, словно овощ на блюде,
Стихи сочинять не могу.
И я совершаю ошибку,
И в корень не тот зрю…
Но сплёвываю улыбку
И сам себе так говорю:
«Зачем тебе глупая драка
За место на полосе…
Пиши – говорю, – Собака!
Печататься могут все!».